Álbuns

Dos velhos retratos pululam memórias

Faíscas de vida translúcidas apenas em mim

Eis o tempo e seus dissabores.

Os amores se foram, as flores murcharam

Aquele velho amigo tornou-se estrangeiro

Eu, nas brumas, perdi-me...

Marcharam para onde os do retrato?

Em que esquina deitei minha felicidade?

O que fazer com a terceira margem nunca encontrada?

Álbuns são memórias dilatadas

Às vezes curam, outras tantas, doem.

FRANCO, Elis. In: Mulher poesia: antologia poética v. 3. Ivan de Almeida. Salvador: Cogito, 2018, p. 78